Je ne connaissais pas le Saz, ce luth doté de trois cordes. C’est Petra Nachtmanova, une berlinoise d’origine polonaise qui m’a fait découvrir cet instrument à qui elle voue un véritable culte. Cet instrument, j’en conviens, est fascinant. On le... Continue reading

Le temps s'octroie un peu beaucoup de notre moi. J'aime le mesurer à l'aune des années qui passent. Ralentir un peu, c'est mesurer l'intensité de "ce peu" qui croît, C'est laisser le temps faire oeuvre Son oeuvre En partage de vie. Quand notre moi dit notre émoi. A l’ombre de... A l’ombre de mes envies Je me suis attardée avec la vie Et la vie s’est ralentie comme adoucie A l’ombre de mes nuits Je me suis endormie Et de repli en repli la lune a dit oui A l’ombre de ta vie Je me suis embellie Et le temps m’a redonné vie. BG Continue reading

Pas l'énigme du fameux concombre masqué. Encore mieux, encore plus délirant. Et il n’y en a pas qu’un. Et j’en vois régulièrement. Mais qui donc, quoi donc ? De drôles de zigotos qui roulent en solo dans leur caisse à... Continue reading

L'absence à vivre, nécessaire, consentie. Quand l'amour maternel s'ouvre sur un battement d'ailes. Ordinaire, pas tout à fait, dans les faits. "Va, va C'est ainsi que tu te construis Par ce vide et ce plein Que tu crées Par ce mouvement incessant Qui fait que rien ne m'appartient Et qu'il t'appartient d'être toi Sans être moi Même si mon moi Vibre de toi " BG Photo de Shana et Robert Parkeharisson. Mise à nu de ce qui nous constitue dans un mouvement incessant de balancier pour la dire la nécessité de nous libérer de nos propres racines tout en sachant qu'elles nous rattachent à un passé, une histoire que nous prorogeons. Continue reading

J'aime les mots. J'aime les mots d'Eddy de Pretto. Des mots qui portent le verbe haut, qui scandent la vie, la dit, la redit. Répétition volontaire de mots jamais de trop pour raconter son vécu à fleur de peau. Des... Continue reading

Elle est partout. Nul besoin de détour. Elle nous entoure. Elle est là même quand on ne la voit pas. On sait qu'elle se tapit quelque part, qu'elle nous attend. Elle patiente pour nous cueillir, nous accueillir, nous raidir et nous faire traverser le miroir. J'en parle depuis de très longues années car depuis mes plus jeunes années, elle s'est installée dans mes pensées et n'en finit pas de m'accompagner. Je la connais un peu mais si peu que je préfère lui dire "vous". Tout est une question de distance ou plutôt de mise à distance. Je lis beaucoup sur elle mais elle, que sait-elle de moi ? Et d'ailleurs, a-t-elle besoin de le savoir, de s'en faire une idée, de comprendre mon cheminement intérieur pour juger de mon heure ? Je ne prétends rien en l'approchant. J'essaie juste d'en dresser les contours, de la surplomber, de tenter de l'intégrer pour m'interroger et mieux me l'approprier si tant soit peu que je puisse me l'approprier car sachez qu'à la différence d'Orphée , je ne suis pas pour le moment tentée d'aller voir de l'autre côté du miroir, ce fameux miroir dont nous parle Jean Cocteau. Et si je ne me... Continue reading

Il y a Il y a le vent, le vide, la vie qui est là qui rugit, gémit Il y a le temps en estampe, en attente Il y a la pluie en burinée, glacée Il y a les creux, les pleins au loin, non loin Il y les roncières, les ornières au-devant, en dedans Il y a les écarts, les départs les envols envolés, les embardées Il y a l’écume, la brume qui pare, accapare, répare, s’empare Il y a de la vie cachée qui ose, impose Il y a ce qui est, sera, adviendra BG, 31 décembre 2020 Continue reading

Tutoyer les incontournables Se prendre à imaginer le stable Evacuer le sable Ce qui irrite Ce dont on hérite Accepter la filiation sans confrontation BG Photo : Sculpture textile de Catherine Rosselle. Pour en savoir plus sur son très beau travail sur le temps, la mémoire et de la transmission qui font oeuvrent. Et bien plus encore. Continue reading

Je l'avais vue. Elle m'avait happée...non pas dans sa gueule ou dans son corps mais par le regard. D'ailleurs, ce n'est pas par hasard qu'elle se nomme l'Intrant. Elle me conviait à entrer en elle pour comprendre ses méandres, et... Continue reading

Hêtres aux rochers Suspendus dans nos pensées Rochers de nos pensées Immobiles et mouvants Sur le ciel moussu de nos pas Entrelacs vivants de feuilles Qui effeuillent le temps Nous ancrent dans le vivant Nous élèvent Nous apaisent Pins aux rochers A l’équerre de nos vies Soudain anoblies Montée de sève Dans l’enchevêtrement de nos rêves A même les rochers Entre mer et canopée Dans cet espace intermédiaire Qui nous désensable Nous rend plus stables Bruyères aux rochers Désarmantes de simplicité Pourprées d’une royauté ordinaire Pour guider nos pas Pas à pas Dans un au-delà bruissant Odorant Qu’il nous appartient de saisir Sans même le définir Béatrice G, Forêt de Fontainebleau Continue reading

Ce livre n’est pas comme les autres. Il est différent comme le propos parce que Goliath est grand, géant. Si grand que dans son berceau même si sa tétine est bien vissée dans sa bouche comme beaucoup d'autres bébés, même... Continue reading

Ce matin j’ai reçu de la beauté. De la beauté pure. De la beauté qui apaise. De la beauté au fil des pages. Qui ne demande rien d’autre qu’à être regardée, absorbée. Du luxe que d’ouvrir l’ouvrage. Mirages. Il suffit... Continue reading

Sachons un peu discerner, et ne pas nous épuiser dans une course au mieux être, à la recherche d'une qualité de vie optimale qui passe par les abonnements compulsifs à des réseaux de développement personnel, de méditation, d'apprentissage au lâcher... Continue reading

Il y a un banc. Un banc géant sur une plage déserte. Nous sommes sur l’île de Noirmoutier. Il y a donc ce banc. Ce banc qui se fait table. Et puis, arrivent tour à tour des femmes de noir vêtues qui tournent lentement autour de la table et semblent participer à la cène comme dans cette scène. Mais ici nulle communion, enfin si, celle de l’absence de l’être aimé, en communion de vide, de manque, de silence. Puis, on retrouve chacune d’elles chez elles. Chacune à leur tour parle de leur condition de veuve. Cette identité qui semble désormais leur coller à la peau dans un quotidien devenu autre. Ce quotidien qui les liait et "les faisait" quand chacune d'elle et lui - lui, leur mari - formait un couple et ce "un" indivisible, divisible depuis qu’il s’est fissuré et que chacune s’est retrouvée seule avec sa part marquante. Un quotidien lié le plus souvent à la mer où ces femmes de pêcheurs - pour la plupart d’entre elles - épousaient déjà la condition de "veuves auxiliaires". Aujourd’hui avec leur mari parti, mort, décédé, noyé… le temps semble comme suspendu, arrêté même si l’horloge comtoise continue de scander les... Continue reading

Croire En ce qui s'ajuste Et se réajuste Entre l'éclair et la lumière Entre l'entrevu et l'inaperçu Entre l'encre et le papier Entre ce qui est dit et ce qui se tait Entre ce qui se fait et ce qui... Continue reading

Regarder cette photo, c’est faire venir l’Afrique à moi ou aller vers elle, celle qui a marqué mon enfance même si elle n’était Burkinabé mais Ivoirienne. Ici, c’est l’Afrique subsaharienne qui s’exprime avec une indolente beauté. On ne sait plus vraiment qui du photographe ou du photographié a pris la main sur cette mise en scène maîtrisée d’une incroyable profondeur et acuité. Et d’ailleurs, est-il important de le savoir quand le passé et le présent ne font plus qu’un ? Car peut-on imaginer plus incongrue et aussi naturelle que cette pause prise par ces deux jeunes gens : l’un à califourchon à l’envers sur son cheval qui tchatche avec une jeune femme en tenue de soirée dont la hauteur des talons ne semblent nullement effrayer son étalon. Parce que si ici au Burkina Faso chevaux et cavaliers appartiennent à la grande Histoire et rejoignent l’histoire de ces jeunes descendants des cavaliers des royaumes Mossis, c’est bien grâce à cette inextinguible volonté et fierté d’appartenir à cette grande lignée de chevaux et d’hommes qui se rattache à un passé glorieux où la prestigieuse cavalerie du roi était constitué de 10.000 chevaux. Cavalerie disparue à la fin du 19ème avec l’arrivée des... Continue reading

Nuit intérieure En pleine nuit Le jour sans détour Ivre d'une clarté indocile Jour en plein jour De ma nuit Qui s'étire, qui s'ébat à chercher ses pas. De mes pas Qui me conduisent au-delà. De la peur Ce peut être. Et cette voix intérieure Qui tenaille Mes entrailles Ce peut être. De l'espérance Ce peut-être. Cette lumière entraperçue Quand soudain tout s'est tu. BG Photo d'Edouard Boubat Continue reading

Lent Oui lent Le temps se fait plus lent Et lentement je descends Descends En dedans En moi De ce moi Mon émoi Mon pourquoi Et-toi Qui es-tu Tu es là Encore là Je le crois Et descends Et descends... Continue reading

Exil L’exil que l’on vit Dans sa chair Qui vous fait autre Un autre Autre au regard des autres Mais aussi de soi L’exil que l’on porte en soi Dont ne peut se détacher Qui dépossède, divise A jamais habité.e. Par cet ailleurs Que l’on porte Qui vous constitue Met à nu Vous dépossède autant qu’il vous possède Qui vous suit Partout Sans relâche Jamais ne vous lâche Ne laisse le coeur et l'âme en repos Vous travaille Vous tenaille Vous corrode Exil Exode Qui crée Qui dit Qui construit Relie Qui permet de rester en vie De se rappeler De leur rappeler De nous rappeler L’indicible Parce dans chaque acte de créer Il y a le mot résister Résister à l’oubli. Etre en vie. L’oeuvre de Mahmoud Darwich s’est construite sur cet exil, sur cette terre de Galilée quittée à l’âge de 6 ans. Arrachement. Jaillissement d’une prose poétique dont la terre se fait langue et qui parvient à réunir tout un peuple exilé et bien plus encore. Celle qui dit les oiseaux, les amandes et les figues, « …l’émigration de la mer entre deux balles de fusil. /Un camp qui poussait et enfantait thym et combattants. /Et un... Continue reading

Cela remonte à ma vie d'étudiante. Dans une salle de cinéma de Montparnasse, je découvre simultanément Marguerite Duras et Alain Resnais. Ce fut un choc. Quelque chose de fort, de l'ordre de l'indicible. Une expérience presque radicale à laquelle je... Continue reading

La mer est viscéralement reliée à moi. Peut-être parce que je suis née sous le signe du cancer, un signe d'eau. En tous les cas, j'ai besoin de la mer comme elle a peut-être besoin de moi. Je ne sais. Mais ce que je sais c'est que depuis mes plus jeunes années, elle ne m'a jamais quittée. La mer, l'océan, les îles restent mon terrain de jeu favori. Oui, les îles. J'ai une passion pour elles et elles me le rendent bien. De Zanzibar à Ouessant en passant par Folegrandos, Lipari, Marie-Galante, Sein et tant d'autres encore, elles m'embarquent dans leur univers car avant de les aimer, je les ai désirées, vues en rêve, puis ai pris le temps de les rejoindre pour m'y poser, m'en imprégner, faire corps avec elles. Les îles m'attirent mais je réserve mes préférences à celles qui se méritent et que j'aborde par bateau. Oui, j'aime les approcher par la mer pour les penser, les deviner, les sentir, les ressentir, avant de les faire miennes... comme autant préliminaires nécessaires. Océan indien, Mer Egée, Mer Méditerranée, Océan Atlantique me voilà sur les flots, ces flots qui coulent en moi. Des flots de mots, mes mots pour... Continue reading

Dans la grande salle basse du Musée de la Cohue, des mandalas solaires m'éblouissent. Devant chaque tressage coloré, je m'arrête, longtemps, je l'absorbe, me rapproche, recule, et revient plus près, au plus près de chacun de ces assemblages de papiers peints découpés, noués avec soin et une patience infinie. Ces tressages sont des soleils. Pures merveilles. Ils sont beaux, très beaux. Je pourrais rester des heures à les observer jusqu'à me faire absorber par eux. Ils m'entraînent dans leur spirale infinie en m'ouvrant les fils d'un ailleurs. L'éternité n'est pas de trop. Elle est ici, là, devant moi. Je ne connaissais pas Odon et je découvre avec bonheur cet artiste dans un silence quasi religieux. Odon anagramme de "nodo" qui veut dire noeud en italien nous livre ici sa part spirituelle avec une force déconcertante. Tant de beauté rassemblée sous une apparente simplicité. Apparente car il n'est est rien. Devant moi le vide et le plein se nouent avec une folle dextérité pour nous offrir leur part existentielle, éternelle. On comprend pourquoi les oeuvres de cet artiste de la couleur ont été très souvent exposées dans des églises et monastères. Pour vous, ce petit film qui vous en donne une... Continue reading

Lignes qui s’élancent, avancent, entrainent, adviennent. Lignent qui coupent, empêchent, retiennent, enferment. Lignent qui s’ouvrent, se découvrent. Lignes qui se tissent, se brisent. Infinité des lignes qui se dessinent, s’expriment. Autour de nous, partout, avec et sans nous, les lignes.... Continue reading

Ce livre je l’ai acheté samedi dernier. Je ne sais plus ce qui était marqué sur le petit message "tromboné" sur la première de couverture mais ce que je sais c’est que ça avait l’air foutraque et délicat, et en plus ça parlait de mort. Un sujet que je creuse depuis des années et des années, façon mythe de Sisyphe, mon côté Sherlock Holmes n’ayant jamais encore pu percer le big mystère ! Et pourtant, je l’avoue, j’en ai jeté des pelletées de terre pour tenter de comprendre l’ineffable, l’inénarrable. Et je me nourris de tant et tant d’articles, de livres, de revues, de films, que mes tas de terre finissent par ressembler à un tas de taupe géant façon mausolée vide revisité. Ca frise l’obésité, pardon l’obscénité. Je ressemble à Dracula qui n’a de cesse de sortir de sa caisse pour aller s’abreuver. Car à peine trois jours après être passée à la caisse de ma librairie préférée, j’avoue avoir dévoré ce premier roman en à peine trois soirées. Et pourtant ce n’était pas faute de m’être obligée à ralentir la cadence. Dur exercice car ce livre m’a tout de suite happée. J’ai immédiatement adoré cette manière cash et... Continue reading

Ils s’appellent Gathusain, Isidore, Nour, Flor... Ce sont des personnages mi-fantastiques mi-oniriques qui sous la pointe sèche de Didier Hamey s’éveillent à notre regard et nous font entrer dans un monde enchanté qui me fait penser à celui de Claude... Continue reading